Les fables de La Bedaine

 

Le trou du cul devenu roi !

 

Or donc en ce temps là, hasard ou jeu divin

Le corps humain advint.

Il fallut décider qui, de tous les organes,

Serait le chef idoine.

Ainsi dit le cerveau, je contrôle les nerfs,

C’est donc moi qui dois être le chef décisionnaire.

Ainsi dirent les yeux, c’est nous qui apportons

L’essentiel des informations,

Nous devons être chefs car c’est par nous qu’on voit.

Ainsi leur dit la bouche, tout est nourri par moi,

Il est donc naturel que j’ai le gouvernail.

Eh ! Oh ! dirent les mains, qui donc fait le travail

Pour être votre chef, n’ai-je pas le prestige ?

Car qui nourrit dirige.

Oui mais, dirent les pieds, qui donc vous tiens debout ?

Sans nous que seriez-vous sinon un tas de mou ?

Nous devons être chefs, telle est notre démarche

Car si nous nous bougeons, c’est bien grâce à la marche.

Enfin le trou du cul fit entendre sa voix

Réclamant lui aussi le pouvoir d’être roi.

Et tous de se gausser, de ricaner, de rire,

Que le cul les dirige ? Qui aurait-il de pire ?

Le trou du cul, vexé, alors se referma.

Aussitôt tout le corps glissa vers le coma.

Le cerveau fut fiévreux

Les yeux furent vitreux,

Les mains pendaient sans force

Les pieds devinrent torses

Les poumons et le cœur perdaient le goût de vivre

Le corps humain souffrait et luttait pour survivre.

Tous demandèrent alors au cerveau de céder

Et laissèrent au cul le droit de décider.

Celui-ci, en s’ouvrant, remis le corps en marche,

C’est donc lui qui devint le chef, le patriarche,

Le corps fonctionnait bien, sans à coups, simplement

Car il gérait fort bien tous les emmerdements.

Moralité :

L’on peut être, sans en être vaincu,

Dirigé par un trou du cul !

 

Victor Ayoli

Gastronomie pasquale

Le chevreau pascal aux herbes fines

 

Quelques jours avant Pâques, lorsque j’étais minot

Mon père achetait, chaque année, un chevreau.

Attaché dans la cour en attendant la fête,

Qu’il soit noir, blanc ou brun, il l’appelait « Blanquette ».

Nous, nous le caressions, lui donnions à manger

Epluchures, salades, déchets du potager,

Et le bestiau bêlait, pleurait à fendre l’âme

Comme s’il devinait son destin sous la lame.

Puis un soir arrivait, perché sur son vélo,

Armé de ses couteaux, le terrible Angelo !

Casquette de côté, poilu, rouquin et borgne

C’était un Espagnol venu de Catalogne.

Le père maitrisait le chevreau sur le banc,

Mon frère et moi tenions les pattes en tremblant

Et le chevreau criait, soufflait comme une forge

Tandis que le tueur, sûr, lui tranchait la gorge.

Quelques brefs soubresauts de la pauvre bestiole

Marquaient les derniers pas d’une vie qui s’envole.

Puis, s’essuyant les mains, le terrible Angelo

Sortait de son carnier la valve de vélo.

Alors, perçant la peau du chevreau sur le râble,s

Il y introduisait l’accessoire cyclable,

Mon père, puis, avec la pompe à bicyclette

Gonflait, gonflait, gonflait, gonflait la bête.

La peau se décollait. On pendait le bestiau

On espuyait la peau, on sortait les boyaux…

 

Souvenirs, nostalgie…Allez ! A la cuisine !

La chevrette, pour Pâques, sera viande divine.

Sur la plaque du four, mettez les deux cuissots

A dorer vingt minutes sur de l’huile des Baux.

Dans une casserole, fondez du lard fumé

Avec des échalotes et de l’ail écrasé,

Ajoutez du vin blanc, plutôt sec, un demi,

Lorsque tout cela bout, ajoutez thym, persil,

Basilic, coriandre, ciboulette, estragon

Mijotez dix minutes, et buvez un gorgeon.

Sortez le plat du four, salez, poivrez la viande,

Arrosez-là avec la sauce précédente,

Puis remettez au four pour cinquante minutes

Cent-quatre-vingt, pas plus. Vous touchez presque au but.

Arrosez très souvent, que la viande s’imprègne.

Attention toutefois, il faut pas que ça baigne.

Découpez, saupoudrez des herbes qui vous restent,

Citronnez puis servez sans faire le modeste !

Cessons pour aujourd’hui ce conte culinaire

Ma tripe est assoiffée, remplis ras bord mon verre

De ces nectars divins de la Coste-du-Rhône

Et laisse près de moi la coupe et la bonbonne !

Et pour laisser le monde des maigres, des sans-goûts,

Alors resservez-vous !

 

 

Sum, ergo bibo ; bibo, ergo sum !

"Je suis, donc je bois; je bois, donc je suis."

« Si le vin disparaissait de la production humaine, 
je crois qu’il se ferait dans la santé et dans l'intellectuel de la planète un vide, 
une absence, une défectuosité beaucoup plus affreuse que tous les excès 
et les déviations dont on rend le vin responsable. N’est-il pas raisonnable
 de penser que les gens qui ne boivent jamais de vin, naïfs ou systématiques,
 sont des imbéciles ou des hypocrites ; - des imbéciles, c’est-à-dire des 
hommes ne connaissant ni l’humanité, ni la nature ; des artistes repoussent
 les moyens traditionnels de l’art ; des ouvriers blasphémant la mécanique ; 
- des hypocrites, c’est-à-dire des gourmands honteux, des fanfarons de sobriété, 
buvant en cachette et ayant quelque vin occulte ? 
Un homme qui ne boit que de l’eau a un secret à cacher à ses semblables. » 

Ce n’est pas n’importe qui qui énonce ces flamboyantes vérités,
 c’est le grand Charles Baudelaire ! 

Et puis, nous sommes entre gens de goût puisque nous aimons le vin,
 et entre lettrés, puisque nous apprécions Baudelaire, alors lisons tonton Horace dans le texte : 

« Nulla placere diu nec vivere carmina possunt, quae scribuntur aquae potoribus… »

« Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s’ils ont été écrits par des buveurs d’eaux. »

Et un petit dernier pour la route par de nos maîtres, le grand Omar Khayyam:

« Je ne suis digne ni de l'enfer, ni du séjour céleste. 
Dieu sait de quelle terre il m'a pétri. 
Je suis hérétique comme un derviche, laid comme une femme perdue; 
Je n'ai ni religion, ni fortune, ni espérance du paradis. 
Es-tu triste? Prends un morceau de haschich gros comme un grain d'orge, 
Ou bois un petit verre de vin couleur de rose. »

À la nôtre !

 

Le Septidi 27 Brumaire An CCXXXIII

 

Dessin original de Martine Be(beu)lay