Ouiquinde érotique : le panaris, c'est le pied !

 

Le mal d’aventure

Alison se mourait d’un mal
Au bout du doigt, mal d’aventure.
- Va trouver le père Pascal,
Lui dit sa sœur, et plus n’endure ;
Il a fait mainte et mainte cure,
Ses remèdes sont excellents.
Il te guérira, je t’assure.
Il en a pour le mal de dents,
Pour l’écorchure et pour l’enflure ;
Il fait l’onguent pour la brûlure.
Va donc sans attendre plus tard ;
Le mal s’accroît, quand on recule.
Et donne lui le bonjour de ma part.
Elle va, frappe à la cellule
Du Révérend frère Frappart,
- Bonjour, mon frère. Dieu vous garde !
Dit-elle, ma sœur vous salue,
Et moi qui suis ici venue,
Lasse à la fin de trop souffrir ;
Mais ma sœur vient de me promettre
Que vous voudrez bien me guérir
De ce doigt qui me fera mourir ;
Non, je ne sais plus où le mettre.
— Mettez, dit Pascal, votre doigt
Les matins en certain endroit
Que vous savez. — Hélas, que sais-je ?
Réponds Alix, où le mettrai-je ?
Dites-le moi, frère Pascal,
Tôt, car mon doigt me fait grand mal.
— Ô ! L’innocente créature !
Avez-vous la tête si dure ?
Certain endroit que connaissez ;
Puisqu’il faut que je vous le dise,
C’est l’endroit par où vous pissez.
Eh bien, m’entendez-vous, Alise ?
— Mon frère, excusez ma bêtise,
Répond Alix, baissant les yeux ;
Suffit, j’y ferai de mon mieux,
Grand merci pour votre recette ;
J’y cours, car le mal est pressé.
— Quand votre mal sera passé,
Venez me voir, Alisonnette,
Dit le frère, et n’y manquez pas.
Soir et matin à la renverse,
Suivant l’ordre du bon Pascal
Elle met remède à son mal.
Enfin l’abcès mûrit et perce ;
Alison saine va soudain
Rendre grâce à son médecin
Et du remède spécifique
Lui vante l’étonnant succès.
Pascal, d’un ton mélancolique,
Lui repart : - Un pareil abcès
Depuis quatre jours me tourmente,
Vous seriez ingrate et méchante
Si vous me refusez le bien
Que vous avez par mon moyen ;
Alix, j’ai besoin de votre aide,
Puisque vous portez le remède
Qui, sans faute, peut me guérir.
Eh quoi ! Me verrez-vous mourir
Après vous avoir bien guérie ?
— Non, dit Alix, sur ma vie,
Je ferais un trop grand péché ;
Tel crime… Allons donc, je vous prie,
Guérissez-vous, frère Pascal,
Approchez vite votre mal.
À ces mots, Dom Pascal la jette,
Sans marchander, sur sa couchette,
L’étend bravement sur le dos
Et l’embrasse. - Ô Dieu ! Qu’il est gros !
Dit Alix, quel doigt ! Eh ! De grâce,
Arrêtez… Je le sens qui passe.
— Ma chère Alix, attends un peu,
Je me meurs… Souffre que j’achève.
— Ah ! Reprit Alix tout en feu,
Vous voilà guéri, l’abcès crève.

Jacques Vergier

 

Photo X - Droits réservés

Ouiquinde érotique déconfiné avec cette fine lame de Ronsard !

Il n'allait pas voir que la rose notre Pierrot national,

prince des poètes et poète des princes !

 

 

 

Lance au bout d'or, qui sais poindre et oindre,

De qui jamais la roideur ne défaut,

Quand, en camp clos, bras à bras, il me faut

Toutes les nuits au doux combat me joindre ;

 

Lance, vraiment, qui ne fus jamais moindre

A ton dernier qu'à ton premier assaut,

De qui le bout, bravement dressé haut,

Est toujours près de choquer et de pondre !

 

Sans toi le Monde un Chaos se feroit

Nature manque inhabile seroit,

Sans tes combats, d'accomplir ses offices ;

 

Donc si tu es l'instrument du bonheur

Par qui l'on vit, combien à ton honneur

Doit-on de vœux combien de sacrifices ?

 

 

Je te salue, ô merveillette fente,

Qui vivement entre ces flancs reluis ;

Je te salue, ô bienheureux pertuis,

Qui rend ma vie heureusement contente !

 

C'est toi qui fais que plus ne me tourmente

L'archer volant qui causait mes ennuis ;

T'ayant tenu seulement quatre nuits,

Je sens sa force en moi déjà plus lente.

 

Ô petit trou, trou mignard, trou velu,

D'un poil follet mollement crespelu,

Qui, à ton gré dompte les plus rebelles :

 

Tous verts galants devraient, pour t'honorer,

A beaux genoux te venir adorer,

Tenant au poing leurs flambantes chandelles !

 

 

 

Adieu, cons rondelets, corralines fossettes,

L'entretien de Nature et de tout l'Univers ;

Adieu antres velus, plains de plaisirs divers,

Fontaines de nectar, marbrines motelettes.

 

Ores, en votre lieu sont les fesses molettes,

Et les culs blancs de chair, de tout poils découverts ;

Les culs plus que les cons sont maintenant ouverts :

Les mignons de la cour y mettent leurs lancettes.

 

Le Roi ne m'aime point, pour être trop barbu ;

Il aime ensemencer le champ qui n'est herbu,

Et, comme vrai Castor, chevaucher le derrière ;

 

Lors qu'il foute les culs, qui sont cons estrecis ;

Il tient le naturel de ceux de Médicis,

En prenant le devant, il imite son père !

 

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Ouiquinde érotique à quelques heures de l'OUVERTURE !

Avec le Sire de Chambley et...Pierre Perret.

 

Ouvre

 

Ouvre les yeux, réveille-toi ;

Ouvre l'oreille, ouvre ta porte :

C'est l'amour qui sonne et c'est moi

Qui te l'apporte.

 

Ouvre la fenêtre à tes seins ;

Ouvre ton corsage de soie ;

Ouvre ta robe sur tes reins ;

Ouvre qu'on voie !

 

Ouvre à mon cœur ton cœur trop plein :

J'irai le boire sur ta bouche !

Ouvre ta chemise de lin :

Ouvre qu'on touche !

 

Ouvre les plis de tes rideaux :

Ouvre ton lit que je t'y traîne :

Il va s'échauffer sous ton dos.

Ouvre l'arène.

 

Ouvre tes bras pour m'enlacer ;

Ouvre tes seins que je m'y pose ;

Ouvre aux fureurs de mon baiser

Ta lèvre rose !

 

Ouvre tes jambes, prends mes flancs

Dans ces rondeurs blanches et lisses ;

Ouvre tes genoux tremblants...

Ouvre tes cuisses !

 

Ouvre tout ce qu'on peut ouvrir :

Dans les chauds trésors de ton ventre

J'inonderai sans me tarir

L'abîme où j'entre.

 

Edmond Haraucourt, Sire de Chambley

 

Savourez ce poème chanté par Pierre Perret:

https://www.youtube.com/watch?v=wJZWWtzWMAE

 

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